Проклятый дом (2007)

Вот, представь: парень, Дэвид, литературный агент. Вроде бы все круто — подвалила классная работа, и он резко перебрался в эту супер-пупер квартиру где-то на верхних этажах нью-йоркской высотки. Типа, мечта! Ан нет... Сначала началось с какой-то ерунды — пакеты в дверь подкидывают. Открывает, а там — фото. Не котэ в инстаграме, нет. Кадры с мест преступлений, такие... жесть. Кровь, кишки, весь этот ужас — и всё это в его же квартире! Да я бы на его месте сразу в обморок грохнулся, честно. А он вроде как пытается не паниковать: «Может, чья-то дурацкая шутка?» Но потом пошли кассеты. Вот тут-то и поплыло. Включает запись — а там он сам, в своей же квартире, ходит, чай пьет... а на заднем плане — те самые трупы с фоток. Как будто убийства происходят параллельно с его обычной жизнью, прямо в тех же стенах. Это ж бред! Серьезно, у меня волосы дыбом встали, когда я об этом подумал. И самое гадкое — он же не понимает, реально это или галлюцинации. То ли кто-то следит, то ли дом проклят, то ли он с ума съезжает. Каждый шорох теперь как нож по нервам — вдруг опять почта придет? И как жить, зная, что твоя крутая квартирка — возможно, портал в какой-то адский слоумо-триллер? Чувак, я бы на второй день сбежал оттуда, хоть в картонную коробку под мостом. Но Дэвид... Он же упрямый. Или отчаянный. Или просто уже слишком глубоко в этой чертовой игре. Короче, жуть как интересно — и до сих пор мурашки, если честно.