Рассказы А.П. Чехова (1 сезон)

Знаешь, иногда кажется, что Чехов писал свои рассказы не чернилами, а самой жизнью — той, что со всеми её трещинками и потертыми краями. Вот открываешь страницу, а там будто в щель подсматриваешь: то доктор в глухой деревне чахнет от скуки, то чиновник чихнул — и теперь полжизни извиняется перед генералом. Смешно? А через абзац уже ком в горле. Эти истории как старые друзья: вроде всё про них знаешь, но каждый раз находишь новую морщинку в сюжете.

Меня особенно цепляет, как он умудряется в трёх страницах упаковать целую человеческую судьбу. Помните эту барышню, которая мечтала о большой любви, а вышла замуж за учителя греческого? Сидишь после такого рассказа, как после грозы — воздух свежий, а в голове тучи мыслей. И ведь не скажешь, грустно это или нет — просто правда. Как будто сам сидишь на крылечке провинциальной усадьбы, слышишь скрип качелей и понимаешь: да это же про нас, сегодняшних! Только вместо экипажей — маршрутки, вместо писем — смс, а суть-то та же.

Что удивительно — ни капли пафоса. Никто не орет с повязкой «Я символ эпохи!», но сквозь бытовую шелуху проглядывает что-то вечное. Может, поэтому его так любят экранизировать? Хотя нет, кино — это уже чьё-то видение. А в книжке-то он с каждым читателем отдельно шепчется, подмигивает, будто говорит: «Ну что, узнаёшь?» И ведь правда — узнаёшь. Даже страшно иногда становится от этой узнаваемости.