Лив, рыбачка из Осло, каждое утро чистит кальмаров, пряча альбом с эскизами под фартуком. Её руки пахнут селедкой и скипидаром — странный коктейль для художника. В портовом баре она сталкивается с Камилем, польским студентом, который ищет данные о незаконных сбросах. Он показывает ей фото мертвых чаек: «Это не шторм убил их. Кто-то слил отходы ночью». Тем временем в Гданьске Томас, немецкий аудитор, перебирает контрактные документы с отпечатками мазута. Он не находит обещанных кодов. А Лив и
В муниципальном архиве Камиль находит папку с пометкой «1987 — не классифицировано». Письма на пожелтевшей бумаге, пятна, похожие на вишнёвое варенье. «Скажите Мареку, что я не предавал…» — и всё обрывается. Его соседка Агнешка, работавшая когда-то на «Полмете», бросает лишь обрывки фраз. Про цех, где шили сумки для милиции. Про свет в подвалах по ночам. А потом «случайно» роняет ключи. Эти ключи открывают дверь на заброшенную фабрику, где ржавые рельсы и призраки прошлого. Сны сбивают с толку