Артур зажат в тиски. Он копит долги за однокомнатную квартиру в Чимкенте, пока его брат Ерлан лежит в больнице с переломом позвоночника. Каждый день — это торг за обезболивающие в аптеке, поездки между ломбардом и микрофинансовой конторой, где ему тычут в экран с процентной ставкой в 45. Телефон с номера 8700 он прячет под подушку, пытаясь заснуть под чужие песни. Ему бросает спасательный круг Айгерим из risk-отдела банка. Она шепчет в столовой ЦУМа, что его кредиты уже в черном списке, а
Всё началось с нелепой смс — координаты и туманное «будет огонь». Решили, что это розыгрыш одноклассника. Смеялись в машине, шутили про маньяка с бензопилой. Смешно было до первых сумерек. Лес встретил их тишиной, которая давила на уши. Шутки смолкли. Фонарики выхватывали из тьмы лишь корни да низкие ветки, цеплявшиеся за одежду. Координаты привели в никуда. И тогда они услышали первый хруст ветки — не под своими ногами, а сзади. Чужой. «Ребят, это не смешно...» — кто-то попытался шутить, но в
Ернар, журналист с пятном от кофе на рубашке, и Айгерим, следователь в строгом пиджаке, встречаются в кафе. Между ними — два недопитых капучино и невысказанная тревога. Он показывает ей записи, диктофон, говорит о контрабанде и коррупции. Она отмахивается, требует фактов, печатей. Её пальцы нервно стучат по папке. А потом они стоят под дождём у заброшенного цеха. Внутри пахнет жжёной резиной, рабочие грузят коробки. Он снимает на телефон, она прячет камеру в сумку и шепчет: «Нас уволят к