В Хайгейте, за облупившейся дверью квартиры №12, жил Стивен Портес. Он чинил старый приёмник, а по ночам выносил мусор. Его соседка Элис, репортёр, однажды заметила на его куртке тёмные пятна, похожие на кровь. Запах хлорки из его ванной стоял такой, что пробирал до дрожи. Элис начала копать. В гараже, где Стивен подрабатывал, она нашла в багажнике чужой машины светлые волосы. Потом прокралась к нему под предлогом, увидела под диваном ржавый нож и фотографию незнакомки в красном пальто — той
Знаешь, в нашем городе есть одна старая история. Её передают из уст в уста каждую осень, когда ночи становятся длиннее, а воздух пахнет костром и прелыми листьями. О парне по имени Джек. Много лет назад его убили, предали сами же соседи. Но это только начало. Говорят, он не упокоился. Каждое тридцать первое октября земля на его могиле шевелится, и он выходит — с тем самым топором. Он не просто призрак, он помнит. Помнит каждого, кто был там той ночью. И теперь он ищет. Их самих или их детей.