Она пыталась забыться в музыке, в тумане над каналами Амстердама. Но город не отпускал. Её виолончель звучала в пустых переулках, а за спиной будто кто-то стоял. Этот парень из консерватории появлялся всегда невпопад, его взгляд говорил, что он знает больше, чем она сама. Потом она нашла старые ноты в библиотеке. С пометками XVII века. Музыка, которая сводила с ума. Один скрипач уже исчез, оставив после себя лишь запах моря и соли. Подруга умоляла её остановиться, но было поздно. Каждая нота
Мариан работает ночной медсестрой в хосписе. Она худая, молчаливая, будто тень. Говорят, она чувствует боль умирающих кожей, как свою собственную. Она смотрит на них глазами, полными тихого прощания — будто провожает родных, которых только что нашла. Она держит одних за руку, пока те не уплывут в тишину. Но о других шепчут иное. Будто она не просто сопровождает, а решает, кому пора. Ангел или нечто иное? Она не отвечает. Молча шуршит халатом в полумраке коридоров, а в её взгляде — вечная буря