Joan Bys

Асфальт дрожал от сотен ног. Воздух гудел, как сорвавшийся с цепи рой. Запахи кофе с корицей и резкой спортивной мази. Я стоял у финиша и смотрел, как они валятся на траву. Смеются сквозь одышку. Плачут, обнявшись. Кто-то кричал: «Чёрт возьми, я смог!» — и в этом было столько облегчения, будто он шёл к этому десятилетиями. Смотрел на этих безумцев в потёртых кроссовках, с рэпом в наушниках, бьющим в такт сердцу. И город в тот день будто выдохнул разом. Понял тогда, что границы — они чаще в