Всё началось с забытого медиатора в углу кофейни. Соён, которая день за днём открывала свою «Лаванду» и носила в рюкзаке бабушкин мармелад, нашла его, пока протирала кофемашину. А вечером застенчивый Минхо, тот самый с зелёным шарфом, наконец заговорил. Оказалось, его группа репетирует в соседнем подвале. Их мир стал потихоньку переплетаться. У мусорных баков за кафе, где она выносила корки от пирога, а он курил, пряча сигарету в рукав. Он починил ей протекающий кран, ворча про грибок. Она
Они встречались каждый день в кафе у станции. Юна в запачканной футболке, Минхо в выцветшем худи. Он бился над дизайном, она молча ставила перед ним эспрессо. «Завтра дождь. Зонт взял?» — спрашивала она. Он кивал, не глядя. А потом тащил её под дождём за куриными кебабами. Их жизнь была из таких вот мелочей. Пока однажды она не нашла в его кармане смятый чек из аптеки. Название лекарства, которое она узнала. «Ты спал хоть немного?» — «Нормально», — отрезал он, щёлкая пультом в их тесной
В эпоху Чосона существует необычное брачное агентство, которое возглавляет девушка по имени Махва. Она, скрываясь под мужским обличьем, виртуозно подбирает пары другим, сама оставаясь в стороне от любовных страстей. Её мир — это парики, хитрости и тайные встречи, пока в нём не появляется он — холодноватый клиент Сои. Между ними возникает медленное, почти невыносимое притяжение, заставляющее Махву усомниться в собственном маскараде. А вокруг кипят свои страсти: лучшая подруга с веером и
Однажды в кафе «Горький Миндаль» незнакомец оставил Чонхи треснувшее зеркальце. «Он твой», — сказал он. В три тридцать три ночи она проверила почту. А наутро в её комнате пахло полынью, и в углу лежал чужой детский носок с вышитыми инициалами. Тем временем Минхо, студент-архитектор, в старой газете нашел фотографию горящего дома. На пепелище стояла женщина в туфлях — точь-в-точь как у Чонхи. Загадочный старик в парке подбросил ему смятый чек с адресом клиники на окраине Инчхона. В автобусе
Он был обычным детективом, пока не проснулся однажды с клыками и тягой к крови. Память стала лоскутным одеялом — лишь обрывки прошлого, в которых он пытается разглядеть собственное лицо. Теперь он расследует чужие преступления, надеясь, что тени чужих секретов сложатся в ответ о нём самом. Каждое дело — это намёк, случайная фраза или почерк, знакомый до мурашек. Он листает досье в тишине ночного офиса, пьёт холодный кофе и чувствует себя обманщиком. Ходячей загадкой, которая ищет других. Город