1942 (2005)

Представь: 1942-й, душные джунгли Малайи (ну, той, что сейчас Малайзией зовётся). Пятеро японских солдат — отрезаны от своих, бредут куда глаза глядят, мундиры прилипли к спинам, а в голове одна мысль: «Где чёрт возьми наши?» Да только чем дальше лезут в чащу, тем сильнее гложет — а точно ли все свои тут? Взгляды друг на друга стали какими-то… липкими. То один нож об роняет, то другой слишком уж пристально карту разглядывает. Чувствуешь, как паранойя висит в воздухе, гуще комаров?

А ещё эти джунгли… Будто живые. Ветви хватают за плечи, тени шепчут что-то на непонятном наречии. То ли голод сводит с ума, то ли правда что-то крадётся за спиной — слышишь, как листва захрустела? И среди всего этого бардака один парень с камерой — да-да, сержант-репортёр — так и щёлкает свою восьмимиллиметровку. Даже когда рука дрожит, даже когда кто-то внезапно вскрикивает в темноте. «Снимай, снимай, — думается, — может, плёнка единственное, что от нас останется…»

Страшно ведь — не столько от пуль, сколько от этой тишины меж своими. Когда каждый шаг товарища кажется подозрительным, а доверие растворяется, как дождь в лианах. И главное — выбраться-то хочется, но будто сама земля не пускает…