Это странное путешествие по чужой памяти, где картины оживают одна за другой. Ты входишь в полумрак чужой квартиры, и вот уже звучит виолончель, а за окном начинает накрапывать дождь. Капли отбивают такт, словно метроном, отсчитывающий время забытых встреч. Потом всё сменяется. Тишина. И в этой тишине тень от старых напольных часов вдруг отрывается от стены и медленно ползёт по обоям. Она живая, тягучая, будто само одиночество приняло осязаемую форму. Ты замираешь, не в силах отвести взгляд. А
Спальный район Вены задыхается от аномальной жары. Асфальт плавится, воздух густой и тяжёлый. Жизнь замедляется, выползая на балконы и во дворы. Люди пытаются спастись дешёвым пивом и случайными связями, но это лишь подливает масла в огонь. Напряжение копится, как статическое электричество перед грозой. Соседи, измученные духотой, срываются друг на друге по пустякам. Их будничная жизнь трещит по швам, обнажая давно скрытые раздражение и отчаяние. Ночью вспыхивают ссоры, слышны крики и звон