Бывший агент, честно служивший стране, увольняется. Решает начать новую жизнь, стать художником. Рисует комиксы, но они никому не нужны. Получается какая-то бессмыслица. Он в отчаянии. Однажды, сильно напившись, он садится за стол. И начинает просто выплескивать на бумагу то, что знает лучше всего. Свой опыт. Свои старые операции, приемы, пережитый ад. Без прикрас. И эта raw, грубая правда, рожденная на дне стакана, неожиданно становится сенсацией. Его мрачные воспоминания читают как
Ли Минхо, бухгалтер из Тэджона, оказывается в камере №317 за подделку документов. Его мир теперь — это ржавая раковина, куда сосед, Джехун, с татуировкой журавля на шее, втирает зубную пасту, борясь с запустением. Утром Минхо прячет под матрасом фото дочери, а Джехун торгует сигаретами из тайника. Надзиратель Пак Чанъёль с шрамом через бровь ловит Минхо на попытке передать записку. Он рвёт её, и надежда гаснет. Но Джехун находит другую: он шепчет о тоннеле за прачечной, для которого нужен ключ
Он жил в городе, который никогда не спит, пытаясь отгородиться от шума наушниками. Но шум пришел изнутри — обрывки чужих жизней, вспышки не своих воспоминаний. Сначала думал — сходит с ума. Потом понял: это что-то древнее и опасное в нем проснулось. И тут появилась она. С розовыми волосами и взглядом, который видит насквозь. Сказала, что они одинаковые. Что за ними уже охотятся. Вместе они спускались в подземные бункеры, сражались с тенями и искали ответы, которые обжигают. Но с каждой вспышкой