В парижском салоне красоты за столиком с флаконами течёт своя, особая жизнь. Здесь Анжела, уставшая от разочарований, уже и не ждёт любви, лишь изредка позволяя себе помечтать. Юная Саманта, напротив, всё ещё верит в сказку и с нетерпением высматривает в окно своего принца. А Мари, самая наивная, неожиданно сталкивается с чувством к мужчине, который намного старше её, и это пугает и манит одновременно. Сквозь ароматы духов и лёгкий шелест кистей звучат их тихие признания, смех сквозь слёзы и
Десять лет назад он потерял близких, и эта рана так и не затянулась. Он пытался жить дальше, и даже нашёл утешение, встретив новую любовь. Они строили планы, мечтали о будущем. Но однажды она исчезает. Исчезновение невесты становится последней каплей. Он понимает, что не может больше бежать. Чтобы найти её, ему придётся вернуться туда — к той старой трагедии, которую он всю жизнь пытался забыть. Его расследование — это погружение в забытые воспоминания. Встречи с людьми из прошлого, неловкие
Ева на пике славы. Её голос — звучащая эпоха. Но за кулисами царит иная музыка — шепот зависти, приглушенные ритмы предательства. Рядом двое мужчин: один — любовь, другой — опора в искусстве. И Флоренс, её юная протеже, чьи глаза давно учатся не восхищаться, а вычислять. Сначала это были лишь косые взгляды, мелкие уколы. Потом — интриги, острые, как осколок виниловой пластинки. Флоренс хочет её места. Хочет её славы. И готова растоптать всё, что Ева так долго строила. Мир, казавшийся прочным,
Марк пытался забыть прошлое, три года таская сумки из супермаркета в Марселе. Но встреча с Люком, старым напарником, всё перевернула. Тот предложил «быстрое дело» — украсть антикварные часы. Марк отказался, однако вечером уже разглядывал старый револьвер, завёрнутый в газету. План сорвался, когда его увидела Элен, дочь владельца часов. Она не стала звать полицию, а сама нашла его у фонтана. «Верни часы, или я расскажу Люку, где ты спрятал деньги», — сказала она. Но в этот момент всё
Он сбежал от семейной винодельни, от этих узких улочек, что душили его. Она, парижанка с мольбертом, застряла в Бордо, рисуя один и тот же мост. Свет никогда не был тем. Их столкнул дождь и потерянный чемодан с вином. Сначала это напоминало плохую комедию: споры о печали городов, попытки перепить друг друга портвейном. А потом началось настоящее. Бесконечные разговоры на крыше старого маяка, где ветер с Атлантики выворачивал душу наизнанку. Она показывала ему красоту в трещинах разбитой плитки.