Каждое утро в парижском кафе «La Roue» они встречались за стойкой. Люк в помятом пальто, с двойным эспрессо. Мари, вечно опаздывающая, с зонтом в осенних листьях. Их связывало бюро находок на rue de Rivoli, где они возвращали людям утраченные мелочи — ключи, кольца, письма. Однажды старик принёс потёртый чемодан. Внутри — фотография 1943 года: девушка в платье с кружевным воротником у входа в метро Porte des Lilas. «Найдите её», — попросил он. Мари, роясь в архивах, нашла обгоревшую заметку о
Вот за этими стенами, где воздух пропитан деньгами и жасмином, её и нашли. В бассейне пятизвёздочного отеля. Вода ещё играла бликами под софитами, а она была уже холодна. Молодая, красивая. И мёртвая. Это место, Сен-Поль-де-Ванс, должно было быть раем. Но под золотым фасадом открылась старая, тёмная трещина. Полиция ведёт расследование, но всё как-то тихо, приглушённо. Слишком тихо. Как будто кто-то очень влиятельный приказал замять дело. Люди в городе шепчутся. Переглядываются. Кажется, каждый