В гараже на окраине Стокгольма пахнет бензином и ржавой водой. Лина ковыряет отверткой в двигателе, сигарета зажата в зубах. Рядом Эрик ругается на мокрый аккумулятор, а Майя, закутанная в шарф, торопит — у патруля новый радар, к перегрузке в порту нужно успеть до пяти. Их мотоциклы глушат тряпьем, чтобы не шумели. Они мчатся по ночному городу, уворачиваясь от полицейских «Вольво» и ледяных луж. Телефон Майи разрывается от звонков отца — он сулит прощение, если она вернет украденные документы.
Все началось со старых шин и вонючей тормозной жидкости для каких-то русских с причала. Ларс, механик со стокгольмской окраины, даже не подозревал, во что ввязывается. Через несколько дней он уже был в Берлине, в душном хостеле у вокзала. Там он встретил Анку, которая чинила свой мотоцикл прямо на парковке. Она что-то знала. Она спросила его про склады, про «доску объявлений» для своих. Ночью они пробирались через заброшенный завод в Кройцберге. И нашли не склад, а клетки. Собаки. Овчарки с