Блок №13 (2014)

Знаешь, есть одна жуткая история про август 1937-го — до сих пор мурашки. Тогда в тихом городке кого-то зверски убили, а виновника так и не нашли. Представляешь? Следствие буксовало, улики терялись, и в итоге дело просто… закопали. Как будто кровь на асфальте можно стереть временем.

Но спустя 74 года эта мерзость вылезла наружу, как гнилой зуб. Совсем другие люди, случайные, будто их нарочно собрали в этом проклятом хранилище — темном, сыром, с запахом плесени. Ты бы на их месте рванул к выходу? А они не смогли. Двери захлопнулись, связь мертва, а где-то в углах скребется *оно*. Не человек, не зверь — не пойми что. Шаги слышны, дыхание за спиной, а когда оборачиваешься… пустота. И так до тех пор, пока кто-то не исчезает. Насовсем.

Страшно? Ещё бы. Но самое жуткое — будто это место само выбирает жертв. Как будто та тварь ждала их годами, копила злобу. И знаешь, что бесит? Даже сейчас, спустя столько лет, не поймешь — месть это, игра или просто… голод.