Дом призраков (1995)

Знаешь, Дэвид — парень вроде умный, из Кембриджа, всю жизнь медиумов разоблачал. Статьи писал, лекции читал — ну, типичный скептик в очках и с вечной кружкой кофе. А тут бац — письмо от няни, которая в каком-то древнем поместье у Мэриэллов служит. Пишет, мол, спасите-помогите, тут такое творится… Ну он, конечно, подумал: «Чушь собачья, за пару дней разберусь». Да и Кристина Мэриэлл — хозяйская дочь — такая… ммм… с первого взгляда сердце ёкнуло. Улыбнётся — и ты уже сам не свой, готов хоть в подземелье лезть, лишь бы рядом постоять.

А потом… Блин, даже вспоминать неохота. Началось с мелочей: ночью скрипнуло где-то, ветерок странный — будто пальцем по шее провели. Дэвид вроде отмахивался: мол, нервы, устал. Но однажды — представляешь? — в кромешной тьме этот шёпот. Не из угла, нет. Прям из воздуха, как будто кто-то в самой голове шелестит. И холод… Ты когда зимой лицо снежком потрёшь? Вот так же, только внутри. Животик сводит, дышать тяжело. А Кристина всё спрашивает: «Что с тобой?» — а он молчит. Сказать-то что? Что он, рационалист до мозга костей, теперь по ночам одеяло натягивает до подбородка и свет не выключает?

Сам себе удивляется: «Галлюцинации? Или я…» — дальше думать боится. Вроде и любит уже это проклятое поместье, и девушку жалко бросить, но каждый раз, когда тьма сгущается, кажется: вот-вот что-то протянет из угла костлявой рукой. И главное — никаких статей, никакой логики. Просто страх. Дикий, первобытный, как в детстве, когда за шкафом чудище жило.