Тридцать седьмой роман (2010)

Представь: писатель детективов, Григорий Ветлугин, который уже штампует свои 36-й роман как горячие пирожки, внезапно застревает в захолустном Огаркове. Издательство отправило его «пообщаться с читателями», но, кажется, сама судьба подсуетилась — пока он корпел над автографами, на горизонте выплывает она. Анна. Та самая, о которой он, оказывается, грезил все эти годы, сам того не осознавая.

А потом — бац! — вместо романтики в стиле «кофе на рассвете» его начинают преследовать жуткие видения. То ли от нервов, то ли городок такой проклятый. И сама Анна, между прочим, не просто загадочная незнакомка — её вскоре сажают за убийство сожителя. Ну классика, да? Только вот Гриша уже влип по уши: то ли влюбился, то ли в кошмарный сюжет своего же романа угодил.

Честно? Мне иногда кажется, что все эти мистические заморочки — просто отражение его собственных страхов. Ну представь: годами выдумываешь преступления, а тут жизнь подкидывает сюжет, от которого мурашки по коже. И ладно бы просто детектив — ан нет, ещё и любовь, боль, тюремные решётки, какие-то попытки покаяния…

К концу уже и не поймёшь — то ли они искупляют грехи, то ли судьба над ними просто издевается. Но знаешь, что цепляет? Даже после всей этой чертовщины остаётся какая-то наивная вера, что любовь таки победит. Хотя… Может, это просто Ветлугин в глубине души всё тот же романтик, который верит в хэппи-энды? Или ему просто надоело писать про трупы? Кто его знает.

А вообще, история как история — но чертовски человечная. Как будто напоминание: даже за грязью и болью иногда проглядывает что-то светлое. Или это просто мои наивные фантазии? Впрочем, не важно. Главное — после всех этих перипетий хочется верить, что у них всё получится. Хотя бы в следующей главе.