Это не история в привычном смысле. Скорее, поток воспоминаний и впечатлений. Взгляд скользит по городу, выхватывая лица, звуки, мимолетные сцены. Вот в метро натыкаются на древнюю фреску, которая тут же начинает исчезать на глазах. Вот ночной парад мотоциклистов, оглушительный и дикий, проносится по улицам, как призраки. Мы заглядываем в публичный дом, где девочки похожи на уставших актрис, и в любительский театр, где страсть смешна и трогательна. А потом — Ватикан, но это не святыня, а
Марк Дис — французский детектив, чужой в солнечном Лос-Анджелесе. Он приезжает к дочери, Лене, пытаясь загладить вину смятым конвертом с деньгами. Но она отталкивает его, спрашивая про кокаин. Рана от этого глубже, чем любая пулевая. На работе — та же стена. Его напарник Карлос ворчит, что здесь не Париж, что без бумажек в перестрелки не лезут. Но Марк не умеет иначе. Он идёт по следу пропавшей девушки, находит её на складе у порта, связанную. «Я полицейский», — бормочет он, развязывая верёвки.